- vida cinza mais-uma-vela-apagada
A bomba detonada no Centro do Rio na manhã do dia sete de setembro era na verdade um artefato de efeito moral. Isso foi o que eu pensei em escrever no curto momento em que rezava para que o Brasil não estivesse sendo invadido por um braço terrorista de algum país de nome estranho.
O estrondo me acorda de repente. Bem típico de um sete de setembro pra quem mora no Novo Centro Antigo – é assim que eles chamam agora as ruas fedidas, os prédios velhos e os pés-sujos hypes da Lapa e adjacências. Era só um avião – não, era um caça – sim um avião. Claro. Sete de setembro, avião, barulho, tinha que ter alguma coisa, né? Afinal de contas era aniversário do Andrew – mas essa última informação só ficou clara agora, três dias depois.
Antes ela só palpitava, pulsava, perguntava (Não é seis? Sete? Oito?). Foi um esforço tão grande pela independência. Eu apaguei cada sinapse, desescrevi toda a sinopse. Dei ordens para que todo exército de pensamentos recuasse. Toda a minha cabeça antes era confusão. E se eu não sabia lidar com aquele emaranhado de informação sigilosa, agora, eu lutava contra o profeta do pós-guerra. Ele era meu inimigo. Inimigo do Bruno centrado, equilibrado e com status intelectual.
A sua anti-matéria-minha me reduz a nada. Esse oposto me destrói, devasta meus risonhos lindos campos de paradigmas. Como um pirata saqueia todo meu estoque de sorrisos paraguaios, minha idade, meu leme, minha precariedade de sentimentos, meu tão instável equilíbrio emocional, minha fantasia. Eu só queria esquecer por instantes, mas esqueci demais. O superego diz que é pouco, mas na verdade tanto faz.
Ele sabe que eu nunca liguei paras as tais convenções sociais. A rima fácil me diz que eu sou o tosco, o fosco, uma rima barata, uma barata, outra rima barata. E insiste em completar que eu só queria te dizer a idéia que eu tive pras fotos com cenário do Nelson Rodrigues e com as músicas do Chico Buarque, mas o que eu sempre digo quando as forças reacionárias embebedam-se é: Queria falar com você… E elas se rendem a revolução que prega a abstenção masini – o controle, o equilíbrio e a convulsão. Elas só não aprenderam que tudo é uma coisa só. Tudo é escuro. Tudo é Bruno. E mais do que um dia de independência o sete de setembro foi um dia de trabalho inconsciente.
Eu, sim, pedi pra esquecer tudo, eu precisava me afastar da equação. E agora está tudo leve. Eu esqueci pra nunca mais lembrar de esquecer. E eu posso falar que eu gosto de tudo isso, eu gosto de ser verdade. Eu quero ser claro. Eu sou seu amigo. E isso é o que eu sempre quis ser. A poesia às vezes faz tudo parecer turvo, mas na verdade é tudo muito claro. Sempre esteve abaixo. A data foi convencionada, o que me importa é que você nasceu. Os parabéns não são pra você. Viva ao acaso que nos deu o fardo e a glória de ser.
- vomissements (fan)
Vai,
conta pra todo mundo.
Espalha pedaços de um lugar escuro,
não é assim que me chamam, Bruno?
- Sobre mim
Falar sobre ele é falar sobre mim
Pois tua imagem reflete aqui
Projeção dionisíaca
embriaga-me o propósito
teus não-sei-porquês
eu desejo tal ambrosia
e eu interpreto
como centelha de poesia
o esboço do afeto.
Pega essa vontade que te perturba
põe teu vestido
eu te escondo na turba.
Por trás das máscaras todos somos pares.
Pele, cheiros, toques, olhares.
Tremer de orgãos num descompassar,
que descompassa, descompassa,
que custa a passar.
Que me puxa pela noite,
és amigo de morfeu,
não há explicação para invadir seus sonhos meus.
Na turba eu me perco,
no turbante eu me acho.
philia, agape, eros,
sileno, bacantes, eu,
o confidente de tépsis,
Carolina,
meu irmão Andrew,
a rosa negra,
Marrano,
Uma mulher negra independente,
meus ícones cults,
Meus ídolos pop,
meus poetas malditos,
meus livros não lidos,
uma orgia de frustrações,
tudo idealização do futuro
de um passado mais que imperfeito.
Minhas relíquias do presente
meu arquivo quase morto
cai
tudo sobre mim.
- Ela é de masini adamente ela: as mulheres negras independentes
As mulheres negras independentes me surpreendem e fazem eu me espantar comigo mesmo as mulheres negras independentes. As mulheres negras independentes me fazem tremer e mostrar os dentes as mulheres negras independentes. As mulheres negras independentes enchem meus cadernos em branco, e o cinza fosco do meu lápis agora se faz platino, reluzente, fúlgido e todos os outros adjetivos equidistantes no admirável potencial intelectual dela. Ela – a mulher negra independente. Ela adentra e minha máscara cool-t cai. Ela mulher negra independente. Não me contenho, não me suporto, é poesia demais. De masini adamente – como meu brother Andrew. Às mulheres negras independentes toda minha dor às mulheres negras independentes. Por isso a minha cor às mulheres negras independentes. Por isso o meu sangue. Por isso minhas palavras que se embolam, tropeçando, vermelhas, coradas, envergonhadas, que mostram suas pernas costuradas, desavergonhadas. Por isso minha timidez. Por isso eu digo pelas teias desta rede escondido: todo meu amor às mulheres negras independentes. Ela é de-masini-adamente uma mulher negra independente.
- escândalo
Ó doce irmã, o que você quer mais?
Eu já arranhei minha garganta toda
Atrás de alguma paz.
Agora, nada de machado e sândalo.
Você que traz o escândalo,
Irmã-luz.
Eu marquei demais, tô sabendo
Aprontei demais, só vendo
Mas agora faz um frio aqui.
Me responda, tô sofrendo:
Rompe a manhã da luz em fúria a arder
Dou gargalhada, dou dentada na maça da luxúria
Pra quê?
Se ninguém tem dó, ninguém entende nada
O grande escândalo sou eu aqui, só.
Caetano Veloso
- Não te amo [Almeida Garret]
Não te amo, quero-te: o amor vem d’alma.
E eu n ‘alma – tenho a calma,
A calma – do jazigo.
Ai! não te amo, não.
Não te amo, quero-te: o amor é vida.
E a vida – nem sentida
A trago eu já comigo.
Ai, não te amo, não!
Ai! não te amo, não; e só te quero
De um querer bruto e fero
Que o sangue me devora,
Não chega ao coração.
Não te amo. És bela; e eu não te amo, ó bela.
Quem ama a aziaga estrela
Que lhe luz na má hora
Da sua perdição?
E quero-te, e não te amo, que é forçado,
De mau, feitiço azado
Este indigno furor.
Mas oh! não te amo, não.
E infame sou, porque te quero; e tanto
Que de mim tenho espanto,
De ti medo e terror…
Mas amar!… não te amo, não.
- A ostra e a ostra.
Me sugeriram um período Ostra.
Mesmo que seja só pra fingir pra você
e chamar sua atenção,
prefiro dizer que estou num momento pérola.
- rebuscando
Busca, busca, busca, busca,
busca, busca, busca, busca,
busca, busca, busca, busca, busca.
Não me fale em etmologia
- Palavras são arbitrárias.
- Post
Meu carro – volante à direita
Pega uma conexão-fachada.
Faróis acesos,
Olhos bem fechados.
Sim, sim
Você perdeu a direção.
- Oui, mon frère.
Estou falando com você.
Palavras na boca, francês decorado.
A marcha mais forte.
Pneu declamado
Pulso no acelerador.
Quebra do ritmo
A cara no post
Me diz:
- Essa cena já perdeu o timing.
- Atestado
O paletó branco me pergunta pelas manchas vermelhas no corpo.
Sim. Peito, costas, nuca e braços: nas manchas vermelhas lê-se Lucky Strike.
- 6eme
Quem disse que o norte é sul e que o sul é norte?
Quem disse que o certo é certo e que o erro é morte?
Para mim o erro é sorte.
Sorte de não ser igual aos certos.
- Grito
O aperto no peito bateu.
Foi um fio gélido que percorreu do cóccix ao pescoço e arranhou meu corpo melhor do que uma rasgada de garganta da Elza Soares.
Eu senti o querer escrever.
Te escrever.
Não por acaso
teu nome é Inspiração.
Nada Gelado.
Acontece, eu sei.
Os não sei por quês,
carneirinhos insones,
que me revelam um mundo de possibilidades
e uma sistema solar de opções,
berram mono-escolhas.
Sem uma plástica se quer da Elza,
Apenas uma cara triste e velha.
Cansada de viver.
Pra mim, pra você e pra Elza.
Ela faz retoques,
eu quebro meu jejum e escrevo,
você pode continuar a verborragia.
- Poesia presente [ ]
Poesia
Gastei uma hora pensando em um verso
que a pena não quer escrever.
No entanto ele está cá dentro
inquieto, vivo.
Ele está cá dentro
e não quer sair.
Mas a poesia deste momento
inunda minha vida inteira.
Carlos Drummond de Andrade
- Parabéns.
